🖋️ Ou l’historique complet de mes erreurs, en mieux écrit

Née d’un père journaliste pur laine et d’une mère française que l’accent québécois n’a jamais contaminée — mais dont les poèmes pourraient faire pleurer une brique — elle apprend très tôt que les mots ont du pouvoir.
Celui de guérir. De blesser. De faire rire jaune. Ou de crier tout bas.

Elle commence à écrire vers 13 ans, entre deux crises existentielles provoquées par l’adolescence, la mort tragique de Saucisse-Baudelaire — chat à la fois long, mou et mélancolique — et la lecture compulsive des romans de Dominique Demers, en particulier Marie-Tempête, qu’elle a dévoré comme une prophétie de sa propre adolescence.
On dit qu’elle aurait appris à manier la plume avant de comprendre les limites de la bienséance. Ce qui explique bien des choses.

Aucune formation académique en littérature (elle a préféré la voie risquée mais authentique du burn-out émotif, suivi d’un doctorat en introspection nocturne).
Elle est diplômée de l’École du Karma, avec mention spéciale en sarcasme thérapeutique et en mémoire transgénérationnelle non sollicitée.

Elle croit aux contes.
Pas aux contes de fées — aux contes qui grattent un peu. Ou beaucoup.
Ceux qui te font rire, puis douter, puis hocher la tête avec un sourire inquiet.

Son style ? Une écriture lucide et absurde, inspirée autant par les gens qui parlent trop fort dans les transports en commun montréalais que par les objets négligés qui errent dans son appartement.

Elle donne voix aux créatures silencieuses, aux objets névrosés et aux émotions qu’on refoule sous le tapis — puis les observe faire un party.

Quand elle n’écrit pas, elle écrit.
Ou elle se transforme en patate.

Elle ne croit pas aux morales claires.
Elle préfère les éclats de vérité planqués dans les blagues douteuses.

Fables à Pique est sa manière d’exorciser l’humanité — qui, entre nous, se crisse en feu toute seule.